Ce n’avait pas été une évidence. Pas une catastrophe non plus. Juste ce genre d’homme que j’avais regardé en me disant : bon... pourquoi pas. Et qui avait fini par me rappeler qu’on pouvait libérer trois jours et deux nuits avec une rigueur quasi militaire, préparer un sac comme pour une petite échappée décisive, choisir des tenues avec ce sérieux absurde qu’on réserve aux moments qui comptent un peu trop... pour découvrir ensuite qu’il n’y aurait aucune reprise à l’affiche.

Avec Monsieur-Pas-Trop-Vite, tout avait d’abord commencé de façon presque trop prometteuse. Nous avions beaucoup échangé par message. Vraiment beaucoup. De ces échanges qui installent vite une impression de densité, d’intelligence, de tenue. Pas les banalités souffreteuses qu’on s’envoie pour vérifier que l’autre est vaguement vivant. Non. De vraies phrases. De vraies réponses. Une présence écrite qui donnait envie de continuer. Nous avions même fait un FaceTime, ce qui, dans

🎧 Écouter ce Swipe sur Spotify Parce qu’il y eut un moment étrange, presque imperceptible... où mes enfants avaient grandi juste assez pour me laisser retrouver la femme que j’avais longtemps mise entre parenthèses. Longtemps, j’avais été mère seule. Mère-taxi. Mère-rappel. Mère-infirmière. Mère-professeure. Mère-organisatrice. Mère-psychologue. Mère-gestionnaire de vies qui n’étaient pas encore capables de se gérer toutes seules sans oublier leur téléphone, un chargeur ou