C’était notre troisième rencontre. Assez pour ne plus être des inconnus, pas assez pour être quelque chose de défini. Ce moment étrange où l’on commence à reconnaître une voix, une maison, une manière de sourire, sans avoir encore signé le moindre traité de stabilité émotionnelle. Quelques jours plus tôt, j’avais déjà découvert que mon système nerveux pouvait déclencher une procédure d’urgence pour très peu de choses. Je lui avais annoncé que j’arrivais. Pas de réponse. J’av

Je crois que j’ai compris que Monsieur-Sourire-de-Dingue était dangereux au moment précis où il a commencé une conversation par une exposition d’art et une vraie question. Pas un « salut ça va ? » lancé comme une chaussette humide au fond du panier. Pas un « tu cherches quoi ici ? » avec la profondeur existentielle d’un formulaire de caisse-maladie. Non. Une entrée par l’art, la curiosité, cette petite porte extrêmement déloyale chez moi : l’intelligence qui s’amuse. Il avai

Avant de rencontrer un homme trouvé sur Internet, je ne tombe pas amoureuse. Je fais des recherches. Ce n’est pas de la paranoïa. C’est de l’hygiène sentimentale. Il y a des femmes qui allument une bougie, tirent une carte, demandent un signe à l’univers et attendent que la vie leur réponde avec délicatesse. Moi, j’ouvre Google avec la concentration d’Enola Holmes devant une disparition suspecte. J’ai le cœur tendre, certes, mais le navigateur rapide. On peut encore croire a