L’homme de ma vie, clairement. Simplement pas dans cette vie-là. C’est longtemps comme ça que j’ai raconté Monsieur-Fait-Pour-Une-Autre. Je l’avais rencontré sur une application, puis retrouvé ailleurs, comme si une seule plateforme n’avait pas suffi à lui confirmer qu’il venait peut-être de croiser la femme avec qui il allait finir ses jours, classer ses papiers et choisir un canapé en ton neutre. Très vite, il s’était intéressé à moi d’une manière troublante. Pas seulement

Je n’ai jamais très bien su où ranger les hommes qui ne rentraient dans aucune case. Ni amants. Ni simples amis. Ni assez flous pour abîmer. Ni assez présents pour devenir une évidence. Monsieur-Je-T’Adore appartenait à cette espèce rare. Celle des hommes qui ne promettent rien qu’ils ne comptent tenir, ne jouent pas avec l’ambiguïté et laissent pourtant une trace plus nette que beaucoup d’histoires officiellement importantes. Je l’appelais ainsi parce qu’il me le disait sou

J’étais sortie d’une histoire avec Monsieur-Stalker qui m’avait laissé quelque chose de très peu romanesque : de la peur. Pas la peur spectaculaire des films. Une peur moderne, nerveuse, beaucoup plus mesquine. Celle qui passe par les messages, les réseaux, les notifications, et cette sensation désagréable qu’un téléphone posé sur une table peut tout à coup devenir une fenêtre laissée ouverte. J’avais besoin de concret. Pas d’une citation sur les limites énergétiques posée su