Avec Monsieur-Vue-Sur-Les-4000, il y avait quelque chose que j’aimais profondément : il prenait le temps. Pas le temps vague, celui qu’on promet entre deux messages avant de disparaître dans une faille spatio-affective située quelque part entre « je te redis » et « désolé, semaine chargée ». Le vrai temps. Celui qu’on bloque dans un agenda. Celui qu’on prépare. Celui qu’on habite. Le temps des routes, des sacs, des repas, des discussions, des silences, des paysages et des ré